eu sou uma farsa

Eu sou uma falsa jornalista.

Uma jornalista que não acredita em verdades absolutas.

Acredito no jornalismo literário. No jornalismo bem escrito ainda que sem importância.
Não me interessam os fatos, e sim os personagens.

Por isso, às vezes, alguns lugares me são aborrecidos.

Porque os personagens não colaboram. São chatos. Sem cor.

O que mais me agrada em uma pessoa é o humor.

Humor inteligente, sádico e até trágico.

Alguém com humor pode falar até sobre economia.

Quem tem humor é sexy.

Acontece que descobri a grande sacada. Descobri por que motivo essas pessoas são tão raras.

Para se ter humor é necessário antes se ter segurança, conhecimento e empatia.

Então me perguntariam: e a tal veracidade jornalística?

Acredite em mim: as maiores verdades são ditas em tom de brincadeira.

Sempre.

O jornalista e sua dolce vita

Por favor, pára tudo.
Quem foi que disse que o jornalista tem uma profissão ingrata?
Que ele ganha mal, até aí, qualquer profissão tem suas dificuldades.
Agora vamos combinar que ter o dom de saber contar bem uma história, seja ela qual for e de onde for, pode nos levar a lugares inimagináveis.
Caco está aí e não me deixa mentir:

http://juntaroscacos.blogspot.com/2010/01/speechless.html

E eu vou dizer que também não tenho do que reclamar:

Temos que tirar fotos, porque se a gente conta o povo não acredita.

Eu sei que pai pobre é destino, mas marido pobre é burrice. O problema é que sou uma eterna romântica. Achei melhor me garantir na ingrata profissão de jornalista.

Sonhei contigo ontem

Sabe quando a gente sonha que tá transando com uma pessoa e é algo MUITO real.
Pois é. No outro dia fica aquela sensação estranha tipo: devo ligar? mandar SMS?
Pior quando é uma pessoa do teu convívio diário e vocês se cruzam.
Se pega o elevador junto, fudeu.
Daí já rola aquele oi com um sorrisinho de cumplicidade (só da tua parte, que fique claro).
Mas a vida segue em frente. Temos coisas pra fazer. E fazemos.
O problema é que aquele sonho tão legítimo não sai da tua cabeça.
Às vezes a criatura nem é tudo isso, e agora eu vou dizer: o pior é quando é.
Daí, desiste.
O ser vai te atormentar a cada frase digitada, a cada passo na calçada, a cada chuva de fim de tarde.
E, ainda ontem, um amigo tirava onda de minha terapia Junguiana.
"Quer dizer que você fica contando o que sonhou e ainda paga por isso."
Pago. E vale a pena.
Só qem sonha sabe o que um sonho é capaz de fazer.

artistas que fazem sorrir

Eu estive na abertura da Exposição De dentro pra fora de fora pra dentro no Masp aqui em São Paulo. Mas aconselho a todos que fizeram a mesma coisa a irem de novo e olhar com mais calma.

Aperfeiçoar o olhar numa das exposições mais belas que essa cidade já teve.

Eu gosto muito, muito mesmo, de todos os artistas que participam dela.

Porém, tem um que me faz sorrir sem que eu perceba.

Daniel Melim é um deles.

Devidamente inspirado na pop art de Roy Lichtenstein e Andy Warhol, Daniel arrebenta.

Já escolhi o quadro que quero dele na Choque Cultural.

Embora um seja pouco, já é um começo para uma fã.

Parabéns, Daniel e a todos os artistas dessa exposição.

E para quem ainda não foi, por favor, é um dever.

Algo que, assim como os Gêmeos, entrará para a história da arte de São Paulo, do Brasil, e por que não do mundo.

Afinal esses caras já estão arrebentando lá fora. :)

milágrimas

depois de me lavar chorando no cinema.
volto pra casa com a intenção de correr.
a chuva me impede e me lavo chorando com um filme na HBO...

detalhe: um filme mais óbvio que o outro.
detalhe 2: eu não estou na TPM

com isso, dou por encerrado o meu domingo.
chega, vou dormir.
o dia começa cedo amanhã.

Casa comigo?

Escrever dói.
Mas dói menos do que falar.
Pelo menos para os homens.
Homem não gosta de falar, de relembrar, de perguntar.
A mulher fala porque não se importa tanto com a dor.
O homem não consegue dizer: fica comigo porque eu te amo.
Ele diz: Por que você quer acabar se o nosso sexo é tão bom?
A mulher diz: fica comigo porque eu te amo!
E o homem entende que ela quer transar.

A mulher não perdoa o homem amar outra. Não consegue viver só de sexo.
O homem não perdoa a mulher transar com outro. Não consegue viver só de amor.

- Casa comigo?
- Por quê?
- Porque eu quero comer você todos os dias da minha vida.
- Você nem me conhece.
- Eu te desejo.
- Eu sou uma péssima esposa.
- Já tive boas esposas. Quero variar.
- Eu amo outra pessoa.
- Isso é questão de tempo.

folga forçada de janeiro

Se você, como eu, anda tendo folgas forçadas. Típicas do mês de janeiro.

Antes de ir beber todas na Mercearia, vai lá no Luxo, antigo Lux.

Ali na Aspicuelta, 193, a Ciça pode fazer com que tudo fique melhor na sua cabeça, inclusive nas suas sombrancelhas.

Novidade na Era do Aquecimento Global: O Lux (vou continuar chamando de Lux pra sempre) agora tem ar-condicionado.

Super fresquinho, eu não queria mais sair lá de dentro: fiz mãos, pés, sombrancelhas e dei uma boa desfiada nos fios - o típico barba, cabelo e bigode dos homens.

Ah, ela atende homens também. E muitos.

Sem dúvida, Ciça é uma das pessoas com maior habilidade com as tesouras daqui de São Paulo.

Vai lá.

trilha do dia

em 2010...

...te joga!

pedaços reunidos

Toda vez é assim.
Tudo o que eu planejo dá errado e o o que se segue é muito melhor.
Os melhores convidados continuam sendo os penetras
E os melhores bares são os que estão quase fechando.
Os melhores encontros são aqueles já esquecidos.
E os melhores convites são os inusitados.

Só que a existência é isso: a gente faz um monte de planos, vai dormir, acorda e o mundo trata de adulterar tudo.
Eu não estranho mais.
E faço um brinde às mudanças.

Minha diversão está nos pequenos lapsos de felicidade aguda que eu nunca consigo identificar quando em erupção. Somente algumas horas depois quando a boca insiste em mostrar os dentes e os olhos permanecem abertos no escuro do quarto, agora vazio.

Talvez minha ansiedade seja tamanha que eu não consiga identificar o gozo quando ele de fato acontece.

Meu deleite tarda.
É quando eu me perco de mim.

Toda aquela movimentação ao meu redor, da qual também participo para me inserir no novo plano que até então não fazia parte da minha vida.

muda o cenário.
o figurino.
os atores.
os figurantes.
a locação.
muda o jardim?
Muda tudo e eu esqueço.

Porque uma coisa chama muito mais a minha atenção do que essa constante instabilidade que eu piloto como ninguém.
A questão é: eu voltei.
Talvez já faça algum tempo e só agora pude me perceber inteira.
E sendo assim, as mudanças não fazem a menor diferença.
Que continuem belas ou atravessem mares tristes.
Nada importa.

Agora eu sei que é preciso morrer por inteiro para conseguir voltar a ser o que se foi um dia.
E que essa angustia de que tudo escape, na verdade, é a coisa mais plena que existe.

Saudades monstra do meu bicho!

particularidades portoalegrenses

• é impressionante a maneira que as gaúchas olham umas para as outras por aqui. Principalmente se estão com seus machos a tiracolo. Até aquelas que não dão nem mais selinho no marido são capazes de dar um beijo de cinema em plena fila do caixa no Zaffari. É de morrer de dar risada. Entendo, gurias, falta homem por aqui...

• todo mundo aqui acha que eu morro de fome em São Paulo. Sempre tem dois tipos de carboidratos, duas carnes e feijão (??). Ah, e claro, três sobremesas. As pessoas saem da mesa comentando as perspectivas para a próxima refeição, o próximo churras, a próxima festa.

• já combinei tanta coisa com tanta gente que vou ter que ficar por aqui no mínimo dois meses para cumprir agenda (isso que só vou ficar uma semana). É pra descansar e fico mais cansada.

Borges definindo-me em seus traços

Não acho que tenha escrito tudo.

De algum modo me sinto mais jovem do que quando era realmente jovem.

Não considero mais a felicidade inatingível como antes.

Agora sei que pode acontecer a qualquer momento, mas nunca devemos procurá-la.

Quanto ao fracasso e à fama, parecem-me totalmente irrelevantes.

Agora o que procuro é paz. O prazer do pensamento e da amizade.

E, ainda que pareça demasiado ambicioso, a sensação de amar e ser amado.

intuição felina

Ele é um vira-latas qualquer, desses de rua. Desses conhecidos por toda a vizinhança.
Eu sou uma gata, que apesar de já ter nascido pobre, também sou livre e transcorro muros, caixa d'águas e domicílios.
Ele fareja e pensa que estou próxima.
Eu olho de cima e vejo onde ele está.
Ele percorre a vila livremente.
Eu sou arisca e prefiro observar.
Ele me vê e tenta uma aproximação.
Eu me ouriço e o ponho pra correr.
Eu fujo também.
E me arrependo quando já estou longe.
Ele me esquece entretido com suas firulas mundanas.
Eu me aproximo de novo.
E assim segue nosso balé urbano.
Um mais vira-latas que o outro.

a dúvida continua...