Fudeu?

Sinto o fim do mundo como a única coisa coerente a se esperar.
Podem fazer um milhão de objetos horrorosos, desses de garrafas pets.
O desastre fashion daquelas bolsas com argolas de latinhas.
Ou ainda usar sacolas recicláveis. Nada disso me convence ou me comove.

Os ecologicamente corretos não me convencem porque são, em sua maioria, ignorantes.
No ano de 2004, talvez 2005, li uma reportagem na Trip, escrita pelo excelente repórter Bruno Torturra, que falava sobre o futuro da humanidade.
O título era: Fudeu! Não há mais como salvar o planeta.
Essa foi a única reportagem sobre o meio ambiente que fez sentido pra mim nos últimos anos.
Nenhuma outra história da carochinha me persuadiu.

Embora eu tenha sempre tentado fugir de um mundo fútil, ele sempre me perseguiu e me pagou bem para me deixar certa mais uma vez de que a salvação da terra está fadada ao fracasso.
Não escrevo isso de maneira pessimista. Taí uma coisa que não sou.
Escrevo os fatos. Dos fatos não há como fugir.

Vejo a população a minha volta com a mesma ignorância dos gregos há centenas de anos atrás.
A excessiva contemplação do belo. O belo, para os gregos, era algo inútil, servindo apenas para ser contemplado. E por isso era considerado como algo sagrado.
Tudo o que era útil remetia a servidão, dessa forma, tudo o que era útil servia apenas para os escravos. Os gregos gostavam, admiravam e contemplavam coisas inúteis e belas.

E hoje? Estamos num mundo muito diferente?

Sensações

Que Deus permita manter à distância meu ego, para que eu não perca esse sentimento oceânico.

Um carnaval pra chamar de meu

Quem pensa que precisa morar no Nordeste ou no Rio pra ter uma infância regada a folia no carnaval está muito enganado.

Minha mãe, como toda mulher, realizou o grande sonho feminino ao ter uma filha.

Ganhou uma barbie para trocar de roupa.

Está certo que, muitas vezes, as roupas de apresentação do balé eram aproveitadas.

Acontece que minha mãe tinha uma máquina de costura.

E, para meu constrangimento, afinal eu mal sei pregar um botão numa camisa, sabia costurar nessa máquina.

E dali saíram muitas das minhas fantasias.

De florzinha, de odalisca, de, veja bem, colhedora de trigo.

Sim, com esta última, minha mãe conseguiu a façanha de me inscrever num concurso de fantasias do Clube Glória Tênis Clube. Foi quando ganhei primeiro lugar na categoria originalidade! Quase uma obviedade.

Meu pai também acompannhava. Mas a "função" mesmo ficava por conta da minha mãe.

E eu me lambuzava na purpurina. Não economizava confete.

Só guardava mesmo a serpentina. Dessas eu ganhava apenas 4 ou 5.

Usava no meio do salão, mas deixava a última para quando minha mãe dizia que estava na hora.

Pois é. Carnaval de salão dos clubes de Porto Alegre.

Era pulando atrás do trenzinho que eu dificilmente pedia para ir embora.

Era cantando: "Olha a cabeleira do Zezé", entre outras marchinhas, que eu esquecia do meu TOC de querer sempre voltar pra casa.

Minha mãe chegava perto de mim e dizia: "Vamos, tá na hora!"

E eu dizia: "Só um pouquinho"

E corria para um canto do salão para jogar minha última serpentina.

Era bonito de se ver.

Era carnaval.

Ovelha rosa da família: Mcqueen

Os gênios costumam ser criaturas imensamente sensíveis e por mais egocêntricos que sejam não suportam a injustiça. Talvez porque no fundo se sintam injustiçados, cobrados e criticados o tempo inteiro.

Três anos depois do suicídio de sua melhor amiga, Isabella Blow, na época editora de moda da revista Tatler, que o lançou ao estrelato, Alexander Mcqueen se entrega novamente ao fundo do poço com a perda da mãe, que aconteceu na semana passada, e não se sente capaz de brilhar mais uma vez nas semanas de Moda de Londres e Paris.

Em seus comentários no twitter ele se mostra magoado, injustiçado: "estou deixando meus seguidores saber que minha mãe morreu ontem. se ela não pode me ter, vocês também não RIPmomxxxxxxx"

E desiste.

Talvez, para nós, os não gênios, seja inadimissível esse tipo de atitude.

Como? O cara era um super talento. Reconhecidíssimo por personalidades do mundo inteiro.

O queridinho da sensação do momento: Lady Gaga.

Além de ser amicíssimo de Kate Moss, a modelo veterana mais copiada e com mais estilo no mundo das celebrities.

Seu próximo desfile seria, com pouca margem de erro, ovacionado por público e crítica. E mesmo assim, ele não quis ficar.
Acontece que cada um tem a sua tristeza. E consegue lidar com ela ou não. Já falei aqui que admiro as pessoas que não tem medo de se assumirem tristes. Não as depressivas, mas as que ficam tristes belamente. Gente que está sempre feliz é uma farsa. E está longe de ter poesia.
Mcqueen sabia ficar triste e ir até o fundo do poço. Talvez ele não soubesse voltar. O que em nada diminui o talento que ele era. Se ele não encontrou a paz, se livrou do desespero.
Nesta foto, Mcqueen faz uma homenagem à amiga Kate Moss no término de um desfile em 2005. Pouco após Kate ter sido alvo dos paparazzos e aparecer para o mundo usando cocaína. O estilista achou uma grande injustiça. E gênios não gostam de injustiças.

be sad

Por que deixar para amanhã aquilo que você pode sofrer hoje?


Sofra se for capaz. Assuma que perdeu. Pegue essa derrota, embrulhe e durma com ela.
Isso se você conseguir dormir, né?
Porque o lexotan já acabou há alguns anos, e não seria o caso de abrir um vinho para tomar com dorflex.
Sofra. Chore. Não consegue?
Tenta. Com força. Grita no travesseiro.
É preciso ter muita coragem para assumir para si mesmo um sofrimento, uma falha, uma ruína.
Ainda mais num mundo onde todos exalam sucesso, consumismo e satisfação.

No dia seguinte, talvez na semana seguinte, passa.
E o melhor é que passa mesmo.
Mas é preciso saber sofrer.

eu sou uma farsa

Eu sou uma falsa jornalista.

Uma jornalista que não acredita em verdades absolutas.

Acredito no jornalismo literário. No jornalismo bem escrito ainda que sem importância.
Não me interessam os fatos, e sim os personagens.

Por isso, às vezes, alguns lugares me são aborrecidos.

Porque os personagens não colaboram. São chatos. Sem cor.

O que mais me agrada em uma pessoa é o humor.

Humor inteligente, sádico e até trágico.

Alguém com humor pode falar até sobre economia.

Quem tem humor é sexy.

Acontece que descobri a grande sacada. Descobri por que motivo essas pessoas são tão raras.

Para se ter humor é necessário antes se ter segurança, conhecimento e empatia.

Então me perguntariam: e a tal veracidade jornalística?

Acredite em mim: as maiores verdades são ditas em tom de brincadeira.

Sempre.

O jornalista e sua dolce vita

Por favor, pára tudo.
Quem foi que disse que o jornalista tem uma profissão ingrata?
Que ele ganha mal, até aí, qualquer profissão tem suas dificuldades.
Agora vamos combinar que ter o dom de saber contar bem uma história, seja ela qual for e de onde for, pode nos levar a lugares inimagináveis.
Caco está aí e não me deixa mentir:

http://juntaroscacos.blogspot.com/2010/01/speechless.html

E eu vou dizer que também não tenho do que reclamar:

Temos que tirar fotos, porque se a gente conta o povo não acredita.

Eu sei que pai pobre é destino, mas marido pobre é burrice. O problema é que sou uma eterna romântica. Achei melhor me garantir na ingrata profissão de jornalista.

Sonhei contigo ontem

Sabe quando a gente sonha que tá transando com uma pessoa e é algo MUITO real.
Pois é. No outro dia fica aquela sensação estranha tipo: devo ligar? mandar SMS?
Pior quando é uma pessoa do teu convívio diário e vocês se cruzam.
Se pega o elevador junto, fudeu.
Daí já rola aquele oi com um sorrisinho de cumplicidade (só da tua parte, que fique claro).
Mas a vida segue em frente. Temos coisas pra fazer. E fazemos.
O problema é que aquele sonho tão legítimo não sai da tua cabeça.
Às vezes a criatura nem é tudo isso, e agora eu vou dizer: o pior é quando é.
Daí, desiste.
O ser vai te atormentar a cada frase digitada, a cada passo na calçada, a cada chuva de fim de tarde.
E, ainda ontem, um amigo tirava onda de minha terapia Junguiana.
"Quer dizer que você fica contando o que sonhou e ainda paga por isso."
Pago. E vale a pena.
Só qem sonha sabe o que um sonho é capaz de fazer.

artistas que fazem sorrir

Eu estive na abertura da Exposição De dentro pra fora de fora pra dentro no Masp aqui em São Paulo. Mas aconselho a todos que fizeram a mesma coisa a irem de novo e olhar com mais calma.

Aperfeiçoar o olhar numa das exposições mais belas que essa cidade já teve.

Eu gosto muito, muito mesmo, de todos os artistas que participam dela.

Porém, tem um que me faz sorrir sem que eu perceba.

Daniel Melim é um deles.

Devidamente inspirado na pop art de Roy Lichtenstein e Andy Warhol, Daniel arrebenta.

Já escolhi o quadro que quero dele na Choque Cultural.

Embora um seja pouco, já é um começo para uma fã.

Parabéns, Daniel e a todos os artistas dessa exposição.

E para quem ainda não foi, por favor, é um dever.

Algo que, assim como os Gêmeos, entrará para a história da arte de São Paulo, do Brasil, e por que não do mundo.

Afinal esses caras já estão arrebentando lá fora. :)

milágrimas

depois de me lavar chorando no cinema.
volto pra casa com a intenção de correr.
a chuva me impede e me lavo chorando com um filme na HBO...

detalhe: um filme mais óbvio que o outro.
detalhe 2: eu não estou na TPM

com isso, dou por encerrado o meu domingo.
chega, vou dormir.
o dia começa cedo amanhã.

Casa comigo?

Escrever dói.
Mas dói menos do que falar.
Pelo menos para os homens.
Homem não gosta de falar, de relembrar, de perguntar.
A mulher fala porque não se importa tanto com a dor.
O homem não consegue dizer: fica comigo porque eu te amo.
Ele diz: Por que você quer acabar se o nosso sexo é tão bom?
A mulher diz: fica comigo porque eu te amo!
E o homem entende que ela quer transar.

A mulher não perdoa o homem amar outra. Não consegue viver só de sexo.
O homem não perdoa a mulher transar com outro. Não consegue viver só de amor.

- Casa comigo?
- Por quê?
- Porque eu quero comer você todos os dias da minha vida.
- Você nem me conhece.
- Eu te desejo.
- Eu sou uma péssima esposa.
- Já tive boas esposas. Quero variar.
- Eu amo outra pessoa.
- Isso é questão de tempo.

folga forçada de janeiro

Se você, como eu, anda tendo folgas forçadas. Típicas do mês de janeiro.

Antes de ir beber todas na Mercearia, vai lá no Luxo, antigo Lux.

Ali na Aspicuelta, 193, a Ciça pode fazer com que tudo fique melhor na sua cabeça, inclusive nas suas sombrancelhas.

Novidade na Era do Aquecimento Global: O Lux (vou continuar chamando de Lux pra sempre) agora tem ar-condicionado.

Super fresquinho, eu não queria mais sair lá de dentro: fiz mãos, pés, sombrancelhas e dei uma boa desfiada nos fios - o típico barba, cabelo e bigode dos homens.

Ah, ela atende homens também. E muitos.

Sem dúvida, Ciça é uma das pessoas com maior habilidade com as tesouras daqui de São Paulo.

Vai lá.

trilha do dia

em 2010...

...te joga!

pedaços reunidos

Toda vez é assim.
Tudo o que eu planejo dá errado e o o que se segue é muito melhor.
Os melhores convidados continuam sendo os penetras
E os melhores bares são os que estão quase fechando.
Os melhores encontros são aqueles já esquecidos.
E os melhores convites são os inusitados.

Só que a existência é isso: a gente faz um monte de planos, vai dormir, acorda e o mundo trata de adulterar tudo.
Eu não estranho mais.
E faço um brinde às mudanças.

Minha diversão está nos pequenos lapsos de felicidade aguda que eu nunca consigo identificar quando em erupção. Somente algumas horas depois quando a boca insiste em mostrar os dentes e os olhos permanecem abertos no escuro do quarto, agora vazio.

Talvez minha ansiedade seja tamanha que eu não consiga identificar o gozo quando ele de fato acontece.

Meu deleite tarda.
É quando eu me perco de mim.

Toda aquela movimentação ao meu redor, da qual também participo para me inserir no novo plano que até então não fazia parte da minha vida.

muda o cenário.
o figurino.
os atores.
os figurantes.
a locação.
muda o jardim?
Muda tudo e eu esqueço.

Porque uma coisa chama muito mais a minha atenção do que essa constante instabilidade que eu piloto como ninguém.
A questão é: eu voltei.
Talvez já faça algum tempo e só agora pude me perceber inteira.
E sendo assim, as mudanças não fazem a menor diferença.
Que continuem belas ou atravessem mares tristes.
Nada importa.

Agora eu sei que é preciso morrer por inteiro para conseguir voltar a ser o que se foi um dia.
E que essa angustia de que tudo escape, na verdade, é a coisa mais plena que existe.