É um silêncio que não dorme. Inútil querer participar dele com o barulho de uma porta que se abre rangendo.
Se ao menos ventasse. Vento é ira, ira é vida.
Mas esse silêncio não deixa provas. O silêncio é a profunda noite secreta do mundo.
E, nesse momento, só um ou outro poste aceso para iluminar o silêncio das ruas.
Quantas horas perdi na escuridão achando que o silêncio me julgava.
Pássaros? Nada.
Só se sente nos ouvidos o próprio coração.
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