meia-primavera

E essa é a primavera que eu insisto em chamar de minha desde setembro.

E eu não me faço de rogada.

Saio na chuva (sem guarda-chuva), mas de bota e lenço e casaco.

Tomo sol, quando este sai e sinto ele quase dourando meu rosto.

Quase.

Um dia de pernas de fora e no outro de gorro e capuz.

"Não há saúde que agüente" me diz a senhora ao escolher pêras.

"No meu tempo havia quatro estações no ano"

Me dá vontade de dizer:

- Esse é o seu tempo, minha senhora. A senhora está viva. Esse é o seu mundo. Não há outro.

Mas não digo.

Já faz um tempo que falo pouco e observo muito.

Se eu tivesse que dizer qual foi o período mais feliz da minha vida, eu diria, sem medo de errar: os últimos doze meses.

Por quê?

Foi quando eu desisti de tentar ser feliz. Desisti de acertar.

Foi quando eu mais dei risada de mim mesma e dos outros, claro.

Estou ainda mais sádica.

Sádica e contente.

Então eu insisto em olhar pela janela e ver a primavera:

Há uma alegria sossegada no ar com metade de frio, e a vida, ao sopro leve da brisa que não há, tirita vagamente do frio que já passou, pela lembrança do frio mais que pelo frio, pela comparação com o verão próximo, mais que pelo tempo que está fazendo.